Eterna Kamikaze

2006-10-02T22:08:00.000-07:00

Será preciso ter compaixão?
Será preciso fazer uma revolução?
Será que eu sou passível de qualquer definição?

Não, o efêmero é um agente que tem assombrado
Minhas pequenas e belas ilusões!

(Psicografia?
Quando é que alguém respondeu pelos próprios atos?)

Desfiz a cama em que me deitei com você...
Que triste! Gostaria de ter armado campanha
Em seu jardim e ter perguntado às suas plantas
Como foi seu dia e o que você comeu.
E ter dormido, no relento, procurando ouvir
Seus passos, sua respiração, seu marasmo.

Agora já não quero e nem posso...
E que não me venham assombrar os fantasmas
Das antigas paixões, que me deixaram dores.

Minha morada descascou, a tinta perdeu a cor.
O bolor se alastrou e eu começo a me acostumar
Com o verde úmido destas paredes mudas.

O que fazer, agora, com o tempo?
Anda passando lento... E as cores já secaram.
A turbulência se foi.
Pergunto se me levou embora a poesia,
Que me vinha em sobressaltos...
Mas eis que uma pessoa seca e fria
Consegue escrever versos vagos.

Heim? Quem são estas pessoas que me falam,
Quando em quando?
Sãos meus amigos, meus amores?
Creio que não.

Vontade de ir embora?
Ciclo?
Suicídio?
Transmutação?
Ora, que desperdício de piadas!

2006-08-22T20:47:00.000-07:00

Um rodopio, uma noite de lua cheia...

O acaso existe, quando o vento balouça um encontro
De parceiros de dança?

2006-08-22T20:46:00.000-07:00

E quem vai dizer

Se erramos,

Quando aquela vergonha

Vinha rasgando a tarde arrastada...

Não queria macular

Estas tuas asas de anjo!

Mas quem é que vai,

No futuro distante,

Dizer que tudo, ou quase tudo,

Se alastrou sob o signo do erro.

Peço perdão

Perante teus olhos marejados...

Sempre foram lindos, sempre serão.

Eu tenho medo...

2006-05-14T17:41:00.000-07:00

Eu tenho medo das coisas ditas
E das não-ditas...
Tenho medo do temível intervalo
Entre elas...
Daquilo que se perde, desarranja,
Entre o caminho da palavra
Do interlocutor para o receptor...
Tendo medo do velado e do exposto.

Eu tenho medo dos fantasmas que desacredito,
E dos espectros criados, por debaixo do edredon.

Tenho medo de todas as minhas facetas,
Que vêm me cutucar sempre com um algo menos, algo mais.

Eu tenho medo do Outro,
E da salvação que eu lhe concedo...
Tenho medo da minha fraqueza
Em tentar me configurar forte.
Tenho medo do azar, da morte,
Pois eu ando procurando minhas cruzes,
Abrindo certas feridas...

Tenho medo do meu martírio,
Tenho medo por ser algoz...

Eu tenho medo de mim mesma,
Eu temo o medo por si só...

2006-04-07T20:19:00.000-07:00

Um certo expurgo destes estados lastimáveis
Se ampara na pressão da caneta, no papel,
Pervertendo a certeza da palavra...

2006-04-07T19:39:00.000-07:00

Escorregue para dentro da lacuna
Entre o lodo e os girassóis;
Entre o umbral e a primavera...
Veja minha estampa de seqüelas.
E me diga, com sarcasmo, que o mar
Não está para peixes...
Ora, quando foi que ele esteve?

Quando foi que eu pude me desculpar,
Enquanto minha culpa era uma bruma fina?
Mas se o mundo me faz entortar, calada,
Então eu me ajoelho e peço perdão
Para um ouvido surdo no meio da turba.

(Vou andando pelas ruas,
O mundo anda se fechando,
Sobra-me o espanto
Destes ocos cantos
E das sombras cinzas
Fenomenais, que se erguem
Feito estátuas, na minha frente,
Passo em rente a um estranho
Erguer de muros frios e bolorentos...)

Minha mãe me traiu quando me pariu;
O meu pai, quando morreu!...

Ah, veja meu jardim mirrando,
A cada sol que se levanta...
Onde foi párar meu sono?
Onde foi párar minha vida?
Quem é esta pessoa, que me olha
E pergunta: Quem é você?
Ela me assusta, decerto,
E me é familiar...

Noite, que hora sufocante...
Me empresta algo de terno,
Me dá algum tranquilizante.

2006-04-03T21:46:00.000-07:00

Estas crepitantes formas de nostalgia:
Um dia, abriu-se a ferida
E o mundo desfez o nexo...

2006-04-03T13:37:00.000-07:00

Reluzia, trêmulo, teu espectro fugidio,
Na luz da rua, que adentrava meu quarto,
Na dança da cortina, embalada pelo vento...

Decerto, era tarde... A madrugada entoava
Suas canções de solidão e desespero.
O escuro arrefecia as horas não dormidas.
Eu, em franco delírio semi-onírico,
Gritava teu nome, mil vezes repetidas,
E o silêncio testemunhava a vertigem
Destes mantras sacramentados pela
Profanação de um paraíso perdido.
Eu caía pelas alturas vertiginosas
Do tique-taque do relógio não ajustado,
Eu pedia licença para não te contar
Que havia flores nos cantos e nos dedos,
Eu sentia medo deste sentimento
Escrito naquele sorriso grafado e estampado
Que reverberava no encalço dos meus passos...

Tenho licença poética para evocar certos nomes,
Recorrer à melancolia enquanto palavra;
Verter-me no choro, no soluço, na lamúria...

A sensação de que o sonho se dissipa,
Onde se abnega febrilmente a fantasia.
Procurava a caneta e o papel para prender
Tua presença em minha vida e te revivia,
Como um herói, nas parcas palavras escritas.
Fiz do silêncio um carnaval probabilístico,
Estilhacei-me em infindos cacos coloridos...
De manhã, me lembraria de meu nome,
E o pesadelo destas horas sem fim,
Dissiparia numa nuvem de fumaça,
Daquele último cigarro fumado,
Nos recônditos de meu mundo...
Têm certas horas, que ninguém mais vive:
O mundo converte-se em um estranho
Lugar entre o Vazio e o pleno de sentido..

Verbos Inventados

2006-03-29T18:35:00.000-08:00

Quero caminhar, através das amplas veredas,
Saboreando os sentimentos sem alvo,
Que apertavam o peito de angústia.
Quero invocá-los com alguma dança,
Como um novo brincar colorido.
Quero os cheiros da infância:
A chuva no quintal, o doce no fogo.
Quero sentir a vontade das festividades
Que estão parcas, nos últimos tempos,
Como o prenúncio de algo que me espreita,
Calado, de olhos abertos, atrás de alguma porta
Que dará acesso ao farfalhar dos vestidos...

Quero caminhar até o sol se pôr,
Procurando senhas em nuvens de sonhos...

As Uvas e o Vento

2006-03-28T21:14:00.000-08:00

"(...) Tu perguntas o que a lagosta tece
Lá embaixo...
Com seus pés dourados.
Respondo que o oceano sabe.
E por quem a medusa espera,
em sua veste transparente?
Está esperando pelo
tempo, como tu.
Quem as algas apertam
Em seu abraço... perguntas...
Mais firme que uma hora e
Um mar certos? Eu sei.
Perguntas sobre a presa
Branca do narval...
E eu respondo cantando como
Unicórnio do mar, arpoado, morre.
Perguntas sobre as plumas do rei
Pescador...
Que vibrou nas puras
Primaveras dos mares do sul.
Quero te contar que o oceano
Sabe isto: que a vida...
Em seus estojos de jóias,
É infinita como areia,
Incontável, pura; e o tempo,
Entre as uvas cor-de-sangue...
Tornou a pedra dura e lisa,
Encheu a água-viva de luz...
Desfez o seu nó, soltou
Seus fios musicais...
De uma cornucópia feita
De infinita madrepérola.
Sou só a rede vazia diante dos
Olhos humanos na escuridão...
E de dedos habituados à longitude
Do tímido globo de uma laranja.
Caminho, como tu, investigando
A estrela sem fim...
E em minha rede, durante
A noite, acordo nu.
A única coisa capturada
É um peixe...
Preso dentro do vento
Investigando a estrela sem fim..."

- Pablo Neruda

2006-03-14T19:26:00.000-08:00

"(...) De modo que se deitou na rede, tirando a cera dos ouvidos com um canivete e, em poucos minutos, adormeceu. Sonhou que entrava numa casa vazia, de paredes brancas, e que se inquietava com a angústia de ser o primeiro ser humano que entrava nela. No sonho recordou que havia sonhado o mesmo na noite anterior e em muitas noites dos últimos anos, e soube que a imagem se apagaria de sua memória ao acordar, porque aquele sonho teimoso tinha a virtude de não ser recordado a não ser dentro do mesmo sonho. Um momento depois, com efeito, quando o barbeiro bateu na porta da oficina, o Coronel Aureliano Buendía acordou com a impressão de que involuntariamente tinha adormecido por breves segundos e que não tinha tido tempo de sonhar nada."

- Trecho de "Cem anos de solidão", de Gabriel García Márquez.

2006-03-14T19:22:00.000-08:00

Mudasse a vida
E nada seria
Imutável lida

Velocidade

2006-03-14T18:45:00.000-08:00

Romper com as amarras de um mundo!
(E eu me pergunto se isto me será possível...)

Sei lá, meu bem, o tempo anda correndo
E eu corro pelas ruas, com a cabeça quente,
Com o ranger dos dentes, com a força bruta do supetão.
Eu, que já não sei bem de nada,
E os sonhos seguem correndo de mim,
Já me vem de encontro tanta desilusão.
Eu sigo, em passos largos, com teu fantasma
Em meu encalço, neste cotidiano desesperado.
Meus amigos me passam ao raso do qualquer coisa,
E minha companhia anda muito pouco rentável
Aos olhos alheios... A lua anda meio desencantada!

Corri, hoje, da cama para não lembrar dos sonhos;
Corri, hoje, do anseio para não querer tuas mínguas;
Corri, hoje, do espelho para não mirar os fatos;
Corri, hoje, do telefone para não ouvir o silêncio;
Corri, hoje, de músicas para não saber de minha história;
Corri, hoje, do toque para me esquecer que o coração ainda bate...

Andei depressa, mas ainda guardava teus sinais frescos, na memória.

Adeus... Fechem a conta, me pegem o chapéu:
Vou sair, porta a fora, dependurando minhas lágrimas,
Nos limites do meu olho, para não derramar
O sal de meus queixumes, minha tristeza e
Esta infinita solidão que me agarra, apaixonada.
Meu corpo, em abalo sísmico, treme constante;
Meu grito, sufocado, perpassa a cidade e clama:
"Vai pra lá, volta, engana, ama, se arrepende, chora!"
Meus sentidos pairam, à beira de um oco descolorido.
Minha saudade colide e amassa meu dever-fazer...
Meus pés fogem, e me arrastam, e pedem cisão malograda.

O vento me sopra o rosto; desvela mistérios doentes.

Corri para ver se desgastava estes elos hepáticos
Que me prendem em gente que me nivelam a um miserável
Segundo plano... Planei em enganos.

Papel de presente

2006-03-13T18:06:00.000-08:00

Quero jogar sonhos vãos para fora da janela
E deixar o sol apagar estes sinais de bolor,
Que andam soletrando, contra frias paredes,
Sinais enigmáticos de um estranho alfabeto,
Que eu não consigo decifrar e esvanece
Como uma alucinação fugidia.

Não vou te entregar a minha sanidade,
Como flores murchas em papel de presente...

Passo em falso em olhos de nuvens
De desenhos que cegam em dias quentes.
Teu ofuscar escurece meu caminho sinuoso,
Teu eletro-choque me faz perder a razão,
Tuas asas me emprestam a vertigem suicida,
E eu me encosto no nada e escorrego nos vãos do pesadelo.

Não vou te entregar minhas flores,
Como sanidade perdida em papel de presente...

Para Álvaro de Campos II

2006-03-06T17:10:00.000-08:00

"Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?"

Haverá dia em que alguém consiga me explicar
Este mundo em que eu não tenho pertencença?
Não, todos os meus referenciais são falsos,
Todas as minhas credenciais não passam de um engodo...

Porque todos estes meus irmãos asseados,
Estes rostos angelicais, desprovidos do menor pecado,
Esta gente que nunca falseou ou deu vexame,
Que sempre estão certos, sempre em passo reto...

Já ouço os vestígios do fuxico,
Eu que sou a vergonha de um mundo,
Que escorrego pelos cantos, que aumento o volume,
Encarno o desastre, sou a palhaça da côrte...

E sei das pedras nas costas e dos sorrisos nos rostos,
Do evitar pelos corredores, das piadas mal-feitas.
Das coisas que escapolem, da covardia do coro escondido,
Do veneno travestido num sorriso de esguelha...

Não possuo desculpas, pois sou feita de carne e osso,
De fogo e de sonho, de medos, de incertezas,
Dos passos falseantes, da tristeza e da esperança...
Concluo que não sou humana... Estes são vocês, ó meus caros príncipes!

2006-03-06T10:18:00.000-08:00

"Uma espécie de ignorância,
de auto-decepção podem ser
necessárias à sobrevivência
do poeta."

- J. D. Morrison

2006-03-06T10:17:00.000-08:00

Sempre haverá um espaço entre
Uma linha e a próxima onde caberão
Os subentendidos improclamáveis
Num medonho face à face

Alegoria

2006-03-05T08:47:00.000-08:00

Não findarão meu amor
Os passos sorrateiros que esmagam meus sonhos vãos...
Nem creio que os olhares despidos de ternura,
Os sorrisos não calcados de malícia,
Os abraçados não sulcados no afeto,
Dissiparão a vertigem do salto sem colisão.

Meu amor é largo como estes sonhos sem fim,
Que me assaltam na semi-vigília dos olhos abertos...

Tão certo meu eterno desespero,
Reinvento e recrio com a velocidade impensável,
Disto que é fixo e mutável, porém forte e amargo,
Abismo recorrente que abraça a ilusão.

Quando eu amo, eu dispenso a boa educação...

2006-03-03T11:59:00.000-08:00

Fico a contar as pedras que descansam em meu peito,
Como se fossem estrelas no céu.
Elas são feitas de devaneios, poeiras soltas de ilusões,
Dos sonhos que me pintam a dor com as cores perfeitas...

Sonho acordada, deitada na cama, vendo os anéis de fumaça.
Passam-se as horas, meus olhos procuram os vestígios,
Sinais, alfabetos secretos, pinturas suspensas no ar.

Deixou-me, não me lembro quando, Pandora, sua caixa aberta;
Grandes poetas, suas feridas certas;
Certas cidades, seus odores campestres;
Algumas pessoas, seus olhares saudosos;
Notas soltas de pautas, a palidez das palavras que possam ser ditas.

Continuo esperando o próximo suspiro,
Que seja engendrado por qualquer estado de espírito.
Só não posso deixar meu ar fora de circulação...

Toda palavra é parca para um céu de vagalumes

2006-03-03T11:57:00.000-08:00

Não tente me explicar
O que melhor explicaria
Esse sem saber que me dói,
O que faria minha vida melhor...

Se for para vomitar equações
Vista-se de silêncio e me olha calmo,
Não se esqueça, meu bem,
Que a vida é tecida de poesia
E que o pesadelo costura o sonho,
E o sonho deságua, cedo, no olhar do Outro...
Mas vem me buscar o devaneio e a cautela
Num frenético jazzístico, um colorido aventureiro.
Vou me prostar em desespero, na próxima parada,
Entender que não entendo o que vem se passando,
O que vem engendrando cada suspiro, cada resfolegar,
Desde o dia que nasci, e foi há apenas um segundo.

Olha em volta, olha para o céu
E me diz: O que há para ser dito?
Em breve, entenderá que eu sou feita
Da concretude incerta do que é indizível.

2006-02-26T18:10:00.000-08:00

O que não circula, estanca;
E o que estanca, vira gangrena.

2006-02-13T16:30:00.000-08:00

Adiantasse a mim
O tremor inútil destes sentimentos;
Uma perspectiva que esmaecesse
Esses tempos bolorentos...

Há um medo tão imenso,
Que já chego a me amedrontar.

Como o sincopado de uma música,
Passo as horas e conto os dias,
Me atordoando com fatos que nunca
Passarão de fantasmas fadados ao declínio,
Sem que eu fique louca, para tecer o delírio,
Sem o contrato tácito de uma possível revisão,
E a febre destes acordes desvairados
Não encontram escoamento e o timing da bomba...
Estamos quase lá, espreitando a colisão.

Sou o furacão que olha o olho.

Fosse plausível a mim,
Inventar um mito de uma anti-heroína,
E crer que a vida vale o passe do confronto,
E ser tão digna, no momento crucial...

Há uma certeza tão grande,
De um eterno pisar em solos falseantes da incerteza.

Às vezes, o tempo escapa;
Outras, ele tortura e empaca,
E me faz desejar matar o tempo,
Que, dia a dia, já me mata,
Sem que eu esforço faça.
Não faço do Vazio o culpado:
Ando tão cheia de Tudo,
Que transbordo para fora do frágil
Sustentar de meu corpo, no tempo e no espaço.

Sou o olho assustado que prevê a explosão.

2006-02-13T16:26:00.000-08:00

Ela se senta e joga um baralho imaginário (movimento automático). Absorta em pensar em tanta coisa, em nada pensa. Perde-se o olho na fixação do nada. Desta forma, misteriosamente, torna-se invisível aos que transitam por ela. E experimenta uma sensação comum às pessoas, porém sem nome.
Ontem à noite, ela disse: "Não quero mais meter ninguém em angú de caroço. O que eu sofro, com a cara afundada no travesseiro, não tenho o direito de envolver mais ninguém." Ao que retrucaram: "Eu heim!".
Hoje, ela se dissipava em uma nuvem de apatia.

E tem aí uma história. Invente uma por dia.

Farewell Heideggeriano

2006-02-02T09:45:00.000-08:00

Torna-se oco o sentido das coisas.
Tomo certas doses de sonífero.
O palestrante discute sobre a existência.
O que ele sente, por baixo da cabeça branca?
Em algum ponto desta sala, jaz uma existência murcha.
O que para os gregos e para os romanos explicariam o homem
Está distante dos fatos que me ocupam...

Acho que faz-se a hora da despedida.
O que há nesse mundo a mais para mim?

(Talvez, ele pense que eu anoto a matéria...)

Absorta no absurdo,
Abnego a vontade de vida.

Quero um caixão bonito
E que me me chorem, de mentira,
Quero, presentes, aquelas flores de falsidade,
Quero os amigos que nunca se preocuparam,
Mas vomitavam as pérolas dos dentes.

Não! Não largo meus vícios!
E isso é fato:
Meus cigarros e líquidos etílicos,
Meus tranqüilizantes...
Meu eterno inventar amor e me machucar.
Meu eterno sofrer, sem saber o por quê.
E essa vontade que me toma de acatar a possibilidade do suicídio.

(Não! Não tenho bagos para tudo isto!)

Quase escorrego para o sonho,
Quase me jogo pela janela,
Quase tento prestar atenção nas coisas,
Quase deixo a sala de aula,
Quase, quase,
Ontem, quase me matei.

Do Ente.
Doente.
Estará o Ente doente?

Odiei o lirismo que me mostrastes
E que eu tanto adorava.
Hoje, esmaguei flores,
E tentei, em pensamento, te mandar pro INFERNO.

Então tá: Eu juro que não me apaixono.

2006-01-24T16:05:00.000-08:00

Não! Hoje não é dia para poesias...
Não veio me visitar nada que se derrame.

As coisas que cabem em recipientes,
Não cabem em folhas em branco.

Se eu caibo, hoje, num recipiente,
Por não transbordar, deixo o papel em silêncio...

Pois bem que maculo o objeto mudo
Já não transbordo pelo medo da membrana?

Será que nesses dias de míngua apolínea,
A loucura não vaza para dentro da rima?

Poesia de Concreto Quente

2006-01-23T17:19:00.000-08:00

I

O calor seco, a poeira solta, a transpiração,
Emprestavam à superfície da pele um asco árido.
Queria crer que o coração não murchava com o intrépido da estação
E que a aridez que eu fumava, transpirava, inspirava e devolvia ao mundo
Não passasse de um desalento infundado, um acaso ranzinza do sentir mal-disposto:
Não! Era-me o desgosto...

(Virou-se o calendário
Em um grande escapulário
De mendigos mal-fadados
Às paixões de um mundo,
Que não se foge...)

II

Havia um rio, lá perto,
Onde íamos, tranqüilos,
A falar da vida, como se não fosse
Nada de algoz, ou torturante...

Ficou por um instante,
Pairando uma bruma fina,
Uma cortina de pequeninas contas
De alegria sorrateira...

Nos pés, a grama molhada
Parecia infundada, pois não feria,
E o corpo já não mais contorcia,
E era tudo irrealmente calmo,
E já tudo adormecia... E dissipava!

Rasgado o véu do sonho,
O sol torrando a vida,
O quarto derramava,
Os olhos não queriam crer,
Mas a vida prosseguia...

III

Maria não cria em espinhos, mas cultivava flores...
Decepcionou-se e atirou-se no lago, como Ofélia,
Adornada em laços e cores da natureza perdida!

IV

A cidade corre com carros,
brilha com holofotes,
ensurdece com as obras,
sufoca em concreto,
emudece nas feiras,
chora em cartazes,
morre nas ruas,
dorme nos trilhos,
enlouquece em cada ponto, em cada canto, em cada conto,
todos os dias.

O apito da fábrica que eu não ouço,
Mas que condiciona um idealismo urbano.
Estão todos loucos, estão todos correndo,
Quando dobram a esquina e se esbarram uns nos outros...
Já não vejo para onde estão indo,
Mas, para estarem tão afoitos, será que procuram
A felicidade perdida, em sua gênese humana?
Ou é um simples caminhar de formigas?

Ou tens outra hipótese?
Ou nada do que eu digo
Faz o menor sentido?

V

Um dia, um janeiro qualquer,
Desvendo o que ainda me é
Indizível...

2006-01-17T16:07:00.000-08:00

Se, sob o mantro negro, me prostro
Se, em seus braços me encosto,
Sinto o suave líquido descendo pela garganta
Uma fumaça, quase líquida,
Escreve seu nome contra a parede fria
Em que me encosto e me refresco.
Será que a vida não passa de uma vontade de nos acolher,
De se posicionar como um feto?
Será que esse seu reflexo de sonhos
Que partem numa despedida gelada,
Quase dia, decerto madrugada,
E sempre me coloca em estado de criação,
Eu, achando então em um ócio criativo,
Estava apenas apaixonado
Da estante, pululava seu frescor lírico,
Do filme, um documentário semi-etílico,
Mas somente eu me embriagava.
Suas lembranças só pertencem a mim e a mais ninguém.
Eu sei que sou dono do seu mundo e de seus olhares.
Perco-me sempre em labirintos de ampulhetas perversas...
Ah! Eterna pseudagem de poeta apaixonado.

- Poema de Janine Neves e Tiago Passos

2006-01-11T17:50:00.000-08:00

Será que, um dia,
Essa minha estupidez
Chega a um fim?

Será que, a um fim,
Esse meu dia
Chega de estupidez?

Será que minha estupidez,
A esse meu fim,
Chega a um dia?

Desenho

2005-12-21T20:03:00.000-08:00

Gosto de coisas estranhas:
Seu gosto e suas formas...
Sou mórbida, logo alegre.
Me divirto nos lugares,
Entretenho as pessoas,
Choro no meu quarto:
Ele cheira a angústia
E se entope de solidão.
Por vezes, me machuco,
Procurando a dor maior
Que doa menos...
Cai-me bem o papel de imbecil,
Quando estou com gente.
Minha companhia cheira a mofo.
Espero dar a hora, para eu dormir
E odeio acordar, quebrando sonhos.
Sim, adoro fugir...
Ir para outra cidade,
Para outro estado de consciência,
Entrar por outra rua,
Dobrar a próxima esquina.
Não gosto de topar com mim mesma.
É uma mulher ingrata e solitária...
Ninguém gosta de companhias azedas.
Vês? Escreve versos simplórios,
Coroados de uma nauseante auto-piedade.
Amigo, eu sou uma palhaça de circo...
Tenho tombos, palavrões e escândalos:
O que escolhes?
Tens a honra de ver vidros coloridos...
Deixas que eu pise bem neles.
Dou-te um espetáculo carnavalesco
E deixas que eu queime com a ferida.

2005-12-20T18:23:00.000-08:00

Te espero, juro que espero...
Dai-me Coltrane para me entreter,
Dai-me um caleidoscópio para me alegrar,
Dai-me um veneno que mate o tédio,
Dai-me uma flor para eu crer um segundo.

Antes que o sol queime meus sonhos,
Antes que a lua me desvarie,
Antes que a tarde me encontre, cansada,
A contar o barulho algoz dos segundos.

Sento-me sob a sombra do tédio,
Sobre o âmago do onírico,
Entre a psicodelia e o preto-e-branco...
Tomo um chá com Maria, a vizinha;
Bebo absinto com Baudelaire;
Tomo cicuta com Sócrates;
Se der tempo, sorvo um porre de mim mesma com Freud...

Enquanto, espero, meu bem.
Vens de trem ou de um estranho objeto alado?
Ou não vens?...
Sabes o quanto me enerva
A falta de pontualidade.

2005-12-04T18:40:00.000-08:00

Adoraria ter alguém para eu pedir desculpas.
Simplesmente pedi-las, sem ter causado ofensas.
Viria pisando calmo, com os olhos fixos no chão,
Implorando por perdoarem minha existência.

Imaginem que meu conservadorismo hostil,
Vizinho da insanidade quase selvagem,
Às vezes, adentra o meu quarto, como em ventania
Condenando meus papéis, ações e irrupções.

Bem-feito!
O verniz é frágil até nos mais admiráveis...
De fato, o mundo é bem mais careta
Que a famosa careta pintada por Munch.

2005-11-21T17:47:00.000-08:00

Encontro uma fita antiga, no meio de escombros:
A música entope meu quarto de velocidade,
E deságua em um momento triste, onde eu engulo
Solidão, tédio e melancolia...

E eu procuro com o que matar o tempo,
Me enganar com pequenas tolices,
Me esquecer que a vida escapa,
Enquanto eu me sento e cubro a cara.

Eu sigo acreditando na iminência do milagre,
As boas-novas, um telegrama, um telefonema...
Um sopro de vento mensageiro da salvação,
Ainda sem nome ou esboço... O inesperado!

Procuro sinônimos para a guerra,
Desses que não constam em dicionários.
A palavra é parca para o colorido
E minha imaginação jaz fraca para o alarido.

Valha-me o sorriso: quanta estupidez em mim cabe?
Impossível um ponto mais ridícula...
Quero escrever chavões, escrever que estou triste,
Que meus ombros pesam e o coração já empedra.

Mais um cigarro, instrumento amigo do solitário...
Deixa-me repetir palavras: solidão, tédio, melancolia!
Ecoam, mofadas, recorrentes ameaças de profecias e oráculos
Ah, essa eterna sensação de déja-vu!

Cinzas

2005-11-15T17:13:00.000-08:00

Vai embora!
Já não agüento arrastar o tempo
Pisando na náusea da tua ausência,
Esperando um sorriso flácido,
Uma palavra mal digerida.
Não! Eu passo a camisa-de-força,
O nariz de palhaço, o carnaval mal-fadado.
Vou cortar a ferida aberta, a tua marca a ferro e fogo
E me esquecer da lâmina fria da solidão.

(Fevereiro de outubro!
Éramos loucos pelo bairro...
O vento arrastava nossos seres
Para o escuro da madrugada.
Não havia confete ou serpentina:
Era sempre quarta-feira de cinzas...
Mas a ressaca dos dias de alarido
Fazia crer na veracidade da festa.)

Vai embora...
Pois imploro que fique.
E retorna a mágoa e a lágrima,
E a vontade do sangue e do desmaio
Que me carregue a existência parca.
Não posso mais... Não quero.
Vou deixar esses dias quentes de inverno,
Na espera da cura daquela ferida de tua imagem,
Desenhada pela lâmina fria da solidão
De um carnaval fora de época.

O Surto

2005-10-24T17:58:00.000-07:00

Outro dia, vi o vão do susto
Tomei-lhe nas mãos,
Para encarar seus olhos...

Aquele brilho emanava
Na poeira dos cantos,
Na fronha do travesseiro,
Na pedra no sapato,
Na verdade escorregadia,
Na insistência da dúvida,
No medo do desejo,
Na negativa do querer,
No perigo que o tédio engendra,
Na vertigem da diversão,
Na ação do estalo,
Na culpa subseqüente,
Na seta que abraça o fim,
No gelo derretendo em dia quente...

Desde aquele dia,
Venho flertando com a morte.

Três Dias

2005-10-10T17:14:00.000-07:00

Anteontem,
Engendrou-se o suspiro
E bateu em retirada.

Ontem,
Partiu-se feito vidro,
Estilhaço que sumiu na madrugada.

Hoje,
Escapava o tempo,
Dissipava tanto o ser quanto o nada.

Onde

2005-09-30T19:18:00.000-07:00

Onde está o meu caderno antigo,
Onde eu era sublime e admitia bravatas ingênuas
Que não cabem mais em quartos sofridos?

Para onde foi parar aquele rastro,
Que me mostrava o caminho sinuoso?
Onde agora meus pés irão pisar?

Cadê meu amigo, que não me ouve?
Cadê meu amor, que não me busca,
Em tediosas e solitárias tardes dominicais?

Onde está a chuva, que há pouco, batia no telhado,
E me inflava de uma boa nostalgia,
De um tempo em que o mundo era um pouco menos mundo...

Onde está o espelho em que eu iria atravessar?
Onde está Alice que prometera me encontrar,
Às 17 horas, dia desses, onde menos esperasse?

Para onde foi a estrela cadente que me concederia
Um desejo último que acenderia o movimento quente
Em que a arma fria dispara a tímida felicidade?

Para onde foi o pó embotado na alma, de terras longínquas,
Onde os moços mascam grama e as moças engendram névoas,
O sol a pino, o sono arrastado e a calmaria da vida?

Cadê aquela melodia, que da janela de meu quarto, uma vez ouvia,
E guiava o percurso da lágrima, do olho ao chão frio,
Como se fosse a trilha sonora de um filme em preto-e-branco, antigo e mudo?

Devaneio e dor

2005-09-24T17:54:00.000-07:00

O que existe entre um devaneio e uma dor?

Uma pedra, um tijolo,
Feijão, cozinhando no fogo,
Leituras corridas,
Sabonete na pele,
Notícia mentirosa de domingo,
Visão no comercial de margarina,
Fluxo do café, no pano,
Telefone roncando...

Um para além do devaneio,
Um para aquém da dor,
Mas tudo entremeado, nas coisas do cotidiano,
Impregnado de devaneio e dor:

Entre um devaneio e uma dor:
Mais um devaneio, mais uma dor.

Para uma Amiga

2005-09-22T20:20:00.000-07:00

Penso e repenso:
Ainda virá tempo,
Em que eu aprenda a escrever coisas sublimes...

E dizer sobre a amizade
Que se alastra em conversas, na mesa da cozinha,
Tu, de um lado, num banquinho capenga,
Fumando teu recorrente cigarro;
Eu, do outro, com a alma amarrotada,
A falar feito vitrola estragada,
Engolindo meu recorrente cigarro.

(Por que não, um dia, aprendo o flutuar de tua poesia?)

Então, escrevo uma metáfora para o mau humor de outro dia
E me desculpo, como que em metonímia, do solavanco de quase sempre...
Já que há tantas figuras de linguagem para um sorriso e uma lágrima.
Conquanto falta de talento expie o crime de não deixar digno testemunho,
Fica, ao menos, uma tentativa quase eternamente frustrada,
De dar-te uma flor com essas poucas palavras...

Oráculo

2005-09-22T17:21:00.000-07:00

A baforada da pitada do cigarro
Aponta-me justamente
O caminho que devo seguir trilhando

A Pedra e o Poeta

2005-09-20T19:59:00.000-07:00

Depois de merecer
O apedrejamento,
Em praça pública,
Sinto-me um pouco mais digna de fazer poesia...

Perante minha inesgotável estupidez
E esta inexorável veia para o ridículo,
Mais a blasfêmia e a vileza,
Prostro-me em uma depressão tão obscura
E, só por covardia, não desenrolo planos suicidas.

Outravia, reconheço-me menos envolta em hipocrisia,
Quando sento-me, com o intuito de escrever poesia,
E a folha em branco, um ponto mais amiga;
A caneta inquieta, um pouco mais genuína;
Os rabiscos menos holograma, mais dor sentida.

Pois, para mim, os verdadeiros poetas são o lodo,
O maltrapilho, o auto-decepcionável, o sem nada nas mãos,
Cuja bruta lucidez o despe, com rudeza, como um estupro,
A esfregar-lhe a ferida, a gangrena, a lepra corrosiva...

Mas, seus sentidos, como que abençoados e amaldiçoados,
Ao mesmo tempo,
O empurra ao contra-senso, ao passo contrário,
E o transforma em jardineiro do lodo;
Semeador do estéril;
Artesão do lixo;
Milagreiro do sujo.

(Não nego: o poeta é um fingidor,
- E, devo acrescentar, dos mais descarados -
Pois, este, chega a mentir que é flor,
A sordidez que deveras sente.
E é capaz de fazer sonetos de amor,
Quando chega a odiar o ser amado,
Este que o faz tão diminuído, um menos,
Frente sentimentos irrefreáveis
E não correspondidos.
E constrói epopéias de vitimologia,
Quando é o próprio ator
De seu teatro tragicômico,
Em seus atos, seu vinho e seu cigarro:
"Pobre de mim! Pobre de mim!
Não há no mundo quem tenha pena de mim?")

Que fatalidade cruel a vida não me reservaria,
Se não soubesse transmutar minha imundície
Em entrelinhas do sublime;
Em releituras do belo;
Em metáforas de poesia.

Pobre de mim! Pobre de mim!
Não há no mundo quem tenha pena de mim?...

2005-09-17T22:16:00.000-07:00

Para além da fome
Dos copos, pratos e talheres
Existia um sentimento sólido
Que transcendia o roncar do estômago
E o tiritar, à mesa, no horário de almoço...

Esta vontade tresloucada
Não conhece partida nem chegada;
Não tem fundos...
E não há nada no mundo
Que apazigue a maldita.

Poema Quântico

2005-09-12T19:45:00.000-07:00

Sou um terrível assassino,
um suicida, uma besta quadrada,
um insensato elevado ao infinito,
um demônio, um anjo divino,
um imbecil qualquer,
um gênio, um macaco,
milhões de átomos, um ser,
um planeta, uma galáxia,
o finito ou o infinito,
a verdade ou a mentira,
um verso tonto, ingênuo — ou a Poesia!
Tudo é função do estado mais provável
de ser no tempo, com todas as incertezas
das palavras!

Fernando Pessoa

Esquecera o nome

2005-09-12T16:47:00.000-07:00

"Deus do Bohemio!... São da mesma raça
As andorinhas e o meu anjo louro...
Fogem de mim se a primavera pessa
Se já nos campos não há flores de ouro..."

(Castro Alves)

Maus hábitos,

Que nos sacam,

Como armas afiadas.

Quando o sentido da dor

Ainda é colorido,

Para transmutar em ferida,

Com o passar da hora,

Da insônia travestida

Em algo ainda sem nome...

Por esquecer teu nome,

Me lembro que te aborrecias.

(Que noite estranha aquela!

Quisera eu acreditar

Que algo de sublime

Nascera dela...)

"Nini", quando me conhecestes

Pouco mais era que um trapo.

De mim cuidastes e ouvistes

Lamentações fora de hora.

Te vejo ainda, "Nini", um dia?

Um dia, quem sabe,

Te conto histórias coloridas,

E o dia acordará com mais calma,

E te mostro essa poesia.

2005-09-10T12:02:00.000-07:00

A terra em transetílico
Girava, como louca no salão.
Pérfida, fingia-se imóvel
E todos acreditavam...
(Em que lugar estou agora?)

2005-09-10T10:45:00.000-07:00

Isso de costurar devaneios antes de dormir
Faz da minha recorrente insônia
Eterna amiga do canto do sabiá

Para Álvaro de Campos

2005-09-09T21:02:00.000-07:00

Espero na janela,
Sem fôlego,
O trem que não passa nesta cidade,
O fantasma do bonde de outrora,
O cometa sem previsão astrológica,
O brilho de uns olhos, que ainda não encontrei.

Debruço-me no parapeito,
Unicamente por tédio,
E espero que Álvaro de Campos,
Sem metafísica, me acene um adeus.
Mas só vejo o duro, e o quente, e o seco
Do vazio...

E para quem será que eu preciso gritar
Até verter sangue de minha boca?
Se é que isso vai me salvaguardar da loucura
Que me toma como onda e placa tectônica
E não encontra descarga motora,
Mas, de igual forma, não me dá sossego.
E eu me canso de constatar
Que Ariadne não me deixou o fio
E que Godot nunca irá chegar.

(Então toma coragem, meu amigo, e faz a pergunta que eu mesma faria:
Por que, então, não encosta a extremidade fria de um revólver na cabeça
E atira?)

Mas eu ainda fico na janela
E aguardo
O Infinito passar e me dar bom-dia,
O Impossível passear com o guarda-chuva
E balançando o sininho, com o carro de pipocas,
Que o Real tome o tombo mais ridículo
E faça papel de palhaço
Para que eu possa rir até ter náuseas e convulsões.

Eu olho para a rua,
Sem vê-la.
Sonambuleio pelos vãos do Imaginário,
De mãos dadas com a Fantasia.
Mas, de repente, o mundo me cai pesado.
Saio da janela de meu quarto,
Sento-me em uma cadeira,
Acendo o cigarro,
E tento fazer poesia.

2005-09-09T19:49:00.000-07:00

Veja que grande ironia:
Da caneta mais vagabunda
Escapou a mais sublime poesia!

2005-09-09T19:48:00.000-07:00

Me perguntastes: “Que horas são?”
E eu, em agonia, a responder não atrevia:
Me escapava, me escapava... Tempo não dava!

Paralelos

2005-09-09T19:47:00.000-07:00

O flautista livrou a cidade dos ratos,
Que, mesmerizados, atropelavam-se,
Enamorados pela melodia...

Em fevereiro, sai o semi-tom brasileiro,
Em requebro, esquecido do dia-a-dia,
Atrás da batucada, descendo a avenida...

E eu, do mais solitário existir,
Da mais monótona companhia
Do eu para mim,
Me encontro e me perco sempre
Cantando, ouvindo e lembrando músicas.
Plantando tristezas para colher sorrisos,
Cultivando vazios para acender fagulhas,
Entrelaçando amigos e algozes,
Tropeçando em desperdício, desespero,
Esperança e um dedo de prosa.

Sempre tudo, sempre nada:
Sinopse prolixa,
Verborragia interrompida,
Expansão contida...
A verdade velada dos fatos
Toda contida nas notas e letras
De alguma canção...

(Que curioso traçar paralelos
Entre roedores e mulatas!)

2005-09-09T19:46:00.001-07:00

Um olhar de esguelha, desconfiado,
Hoje em dia, tem-me sobressaltado
Projeções invisíveis...

2005-09-09T19:46:00.000-07:00

Sol escasso, nuvem em fúria.
Falta ainda quanto tempo
P'ro vento ouvir minha lamúria?

2005-09-09T19:45:00.000-07:00

Tomei um susto
com minha sombra
projetada na calçada:

Fiquei assombrada!

2005-09-09T19:44:00.001-07:00

De noite, nada me cansa,
Só a manhã que leva embora
Qualquer sopro vago de esperança.

2005-09-09T19:44:00.000-07:00

Eu suspendo,
em suspensório,
o suspenso
do suspense...

2005-09-09T19:43:00.000-07:00

Às vezes, prefiro calar
A dizer da placenta e ira dos deuses.
De noite, vou escrever haikais...
Ai-ai:
Óia que tanto rodar, um dia nóis cai!

2005-09-09T19:41:00.000-07:00

Neste quarto,
Onde maria-fumaça
Deu sua partida apitada...

Por debaixo desses densos anelados brancos,
escombros.
Sob o profundo sons de vozes que se embaralham,
assombros.
E esvai de meus poros o cheiro do ópio.

Naquela noite, já não era noite.
Não havia luar nem cantar de galos.
Quis te contar histórias do mundo
E só pude balbuciar...

2005-09-09T19:40:00.000-07:00

Estrupício,
Precipício,
Me precipito,
Desde o princípio,
Na beira do precipício.
- Abismos -

A felicidade é mais fugaz
Que a vida do inseto morto,
que jaz,
Na contra-capa de um livro de poesia...
Que a nota azul de uma música de jazz.

Paradoxo

2005-09-09T19:38:00.000-07:00

O dia é claro
A noite é escura

A noite é clara
A insônia é escura

A insônia é clara
O pesadelo é escuro

O pesadelo é claro
A vida é escura

E eu fico, aqui, no meu quarto,
A-clarabóico.
Pensando nas marcas do tempo,
Marcapassos arrítmicos de sentimento,
Em perseguições de moinhos de vento,
Na trava-batalha do não-contraditório,
Nos argumentos utópicos de um anti-movimento...
Lento, alento,
Atenta ao vento...

O mar, que se abre, é para engolir?
A terra molhada é carícia e
Areia movediça.
E o oceano é matéria e mistério,
Ao mesmo tempo.
Concluo que águas turvas e límpidas
Mais servem às perguntas que às respostas...

A vida é clara.
O vazio, incolor.

A ti...

2005-09-09T19:35:00.000-07:00

A ti
que és feito de carbono,
És filho do macaco,
Poeira cósmica &
Escravo da máquina:

Cospes, nesta folha em branco, marimbondos,
Vomitas o veneno que embrulha o estômago,
Expurgas os demônios que oprimem-te o peito,
Matas a tua fome e a tua sede infinitas
Das aventuras que não te esperam
E dos mistérios que não desvelam,
Explodes o átomo comprimido de tua angústia
E geras o filho-mundo microcósmico infinito.
Mas faças com raiva, com ódio e com dor
(e, principalmente, com dor).
Não deixes de ter a mão trêmula, o coração taquicárdico,
A baba nojenta no canto da boca.

E alivias esta conturbada grandeza,
Pequeno farrapo humano.

2005-09-09T14:53:00.000-07:00

A altivez do silêncio
de uma fração de segundo
desvela que nesta vida de mazelas
há mais mundos do que fundos

Andei procurando a morte

2005-09-09T14:50:00.000-07:00

Andei procurando a morte
nas pontas de cigarro
Andei procurando a morte
no carnaval urbano das 18 horas
Andei procurando a morte
nos bolsos de minha calça

Andei procurando a morte
nos versos de Ferlinghetti
nas notas de uma balada
nos corredores da universidade
Andei procurando a morte

Andei procurando a morte
no vôo dos pássaros e nos gritos das araras
no sorriso montado por teus lábios
num abraço quente, no inverno
Andei procurando a morte

Andei procurando a morte
nas músicas dos prédios em construção
ao atravessar galerias
nas noites não dormidas
Andei procurando a morte

Andei procurando a morte
em telefones e banheiros públicos
em copos, pratos e talheres
nas portas de igrejas
Andei procurando a morte

Andei procurando a morte
nos ônibus lotados de caras estranhas
na estranheza dos néons noturnos
nos supermercados e lanchonetes
Andei procurando a morte

Andei procurando a morte
quando o primeiro galo cantou
quando o último pombo voou para o ninho
no norte e sul, leste e oeste
Andei procurando a morte

Andei procurando a morte
na caligrafia rápida, em um papel de bar
Andei procurando a morte
nas poesias que fiz
Andei procurando a morte
loucamente atrás
do irromper brilhante
da alvorada
de uma nova vida

Andei procurando a morte....

2005-09-09T14:40:00.000-07:00

Aos eternos
Kamikazes
Dos abismos
Da linguagem

Derramem frases e fases
Dispersem linhas da pauta
Sem que clave seja chave
Sem que branco seja ancho
Dá a forma e não contorna
Para não perder a graça
De um vôo mesmo sem asa

E deixa que o silêncio
Ensurdeça a criação